PASSAGE DES ARTS

La visite du Louvre a inspiré les participants à l'atelier écriture (voir précédent texte).

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Nous demandons à un gardien comment atteindre la Porte des Lions. Il est bizarre, mal coiffé, les cheveux gras. Assis sur sa chaise, il demande à Pascale son plan, sort son bic pour lui indiquer l’itinéraire d’un trait de stylo. On a l’impression qu’il est amorphe ou complètement endormi. Est-ce qu’on l’a réveillé ? Rêvait-il ? Soudain des images de tableaux se décollent et s’envolent. Le vent s’est engouffré dans les galeries du Louvre. Des bourrasques énormes ! Les fenêtres s’ouvrent violemment, claquent, des carreaux se brisent. Les gens crient, courent partout affolés.

Le gardien, il ne comprend rien. Il dort. Sa tête se relève puis retombe. Il tient sur sa chaise. Il s’y accroche. On se demande comment. Il continue à s’envoler comme un ballon de couleur qu’on a gonflé. Au revoir le gardien ! Faites de beaux rêves ! Chic on va pouvoir voler des tableaux !

L'atelier Ecriture de l'association est allé au Louvre. Après une visite studieuse, Simone est restée seule devant une scène biblique réalisée par un peintre italien de la Renaissance. Elle a laissé place à sa rêverie. Elle nous propose le texte ci-après.

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Je laisse mon regard errer sur les hauts murs recouverts de tableaux où des personnages gigantesques livrent de sombres batailles. Je m’arrête devant l’un d’eux, un mystérieux personnage vêtu de blanc, semble affronter une foule vociférant.

Je m’assieds sur une banquette, je regarde avec attention cette scène biblique, un rien violente. Le noble vieillard scrute ses agresseurs sans apparent effroi.

Je ferme les yeux un moment, saisie de fatigue et d’un grand trouble ; le sol se dérobe, je m’élève légère comme une plume, mon corps se dissout et s’imprègne des pigments de la toile. Me voici transportée 2000 ans en arrière, dans un univers de visages inquiétants, au sommet d’une colline.

La situation est scabreuse, j’assiste à une longue diatribe en Araméen. Miracle, je capte tout. Les furieux veulent lyncher le pamphlétaire. Celui-ci, calmement, leur tient tête magnifiquement :

La masse hurlante n’a cure de ces belles paroles, poings tendus, bouches tordues, ils s’avancent dangereusement. Je recule effrayée, cherche mon salut, regarde derrière moi, c’est l’abîme, un pas de plus… et…..

Je bascule et me reçoit durement sur le sol. J’ouvre les yeux alors qu’un visage près du mien me dit avec un joli accent slave :

Un peu vexée, je me relève, dignement je réponds ce n’est rien, je suis maladroite. Merci.

 

Une dernière fois je regarde le patriarche à la robe immaculée. Un doigt sur la bouche ; il m’indique de l’autre main « la sortie ».

Etourdie je pars avec l’impression qu’il me fait un imperceptible clin d’œil ! Mais est-ce lui ou un rai de soleil qui égaie son regard ?

 

Je sors avec la délicieuse sensation que les vendredis au Louvre sont digne de Belphégor ; les âmes qui habitent les tableaux se glissent dan notre imaginaire ; à nous de les percevoir et de les écouter, ne serait-ce un bref instant !!!